Qué placer esta pena--- CANTA CHARLY

La fe ha matado todas mis esperanzas. No hay redención en este espacio vacío; y es que he creído tanto en la fuerza de la languidez, que los lobos han venido a buscarme. Perdonen mi miseria de espíritu, no nací con el sublime don. Creer, ay Dios! Creer. Perdería la vida ese matiz color satín? Dejaría de fundirme en la idea sangrada de mis dedos, siempre inútiles a la solución; siempre dispuestos a expiar esas culpas impías.---Salvame Dios, te lo suplico---. Retornaría, claro que retornaría, a los días y ya no más a las noches de blanca espera, a los días de blanco albor.---No me dejes caer en la tentación (de dudar)---. Buscaría los ojos febriles de la brisa romántica, reíria con los caturreos de las viejas hadas( allá lejos, pérdidas en el partenón): No me dejaría caer. ---Perdona nuestros pecados, como nosotros también perdonamos los tuyos---. En la última huida he conservado el furor de antes, pero ahora, AHORA! el aprendizaje no me deja avanzar, me pesa la gracia de la convicción; hace que se enreden mis pies en la largas faldas de gasa, de ocaso, de FE.---Amén---.

¿Por qué no me dejas caer?

SE VENDE

Te vendo una palabra?

te vendo AMOR, a ver cuánto me das. No desperdicies oportunidades que tus dientes de plástico y tu lengua VISA no volverán a cotizar. Recuerda que está barato, y para tus ofertas preferidas te ofrezco BELLAQUERÍA, no sea cosa que se te acabe la que tienes en casa.Aprovecha lindo, con la palabra AMOR viene de regalo Ilusiones, y si quieres agrandar tu combo +990 te llevas un peluche de la palabra IDIOTEZ.

Recuerda que nadie te vende tan BAJO como lo hago yo.

Se ha muerto mi infancia. Elevemos una oración. En mi ventana ya no crecen más árboles floridos . Y desde ese árbol muerto yo le digo adiós, pero se burla y viene a arrebatarme mis rendiciones.

¿Con qué derecho?

El soplo otra vez; que me susurra que no describa, que no hable, que no mire; que la vida es sólo uan idea mal parida: ¡¡¡HIJA DE PUTA!!!

Matadero

hoy nos hemos juntado a sufrir, porque claro, no podemos alejarnos de esta delicia de zozobra que distrae nuestos aletargados pensamientos. Hoy estamos todos aquí, para sufrir; cómo los cerdos del matadero, exponiéndonos con el estupor q produce la vergüenza ajena.

Esta tarde queremos escuchar los acordes de la tristeza, no vaya ser cosa que se nos olvide sufrir, no sea que la vida nos repare un descanso. ¿Cómo dejar la delicia de esta desolación, su eterna belleza? ¿Qué esconde el paisaje fugaz de la melancolía, que siempre arrastrados a su tierra áspera, queremos reposar en él?

En esta idea diáfana no hay engaño, estamos seducidos por su vigor, y la fuerza con la que nos arrebata los ánimos. Pero la pena nunca viene sola, siempre trae amigos: ahí están los ojos secos, y sus espejismos oscuros; la boca descarriada y sus palabras amargas; los oídos negligentes, y sus alucinaciones divinas.

Cuidado señores, la tristeza puede convertirse en vicio (Flaubert).

Bon apetit.

La Cena nuestra de cada Día

Es, cómo decirlo, sólo una delicadeza nuestra, el fino placer de torturarnos y olvidar; la idea preciada del lazo. Porque esto es irrompible: sangremos hasta hartar las copas, que solazarán nuestra cena, y es que comernos las propias cabezas nunca es sufieciente. Es en esta lúgubre escena, y tras la mesa familiar, que se yergue el amor que ostenta la cruz. Y sí, nuestro cristo de pan y agua, de vino y carne: él, que nunca quiso posar sus ojos sobre mi cabeza; él, que acompañó cada momento del banquete humano; él, que nunca tuvo hambre de amar, quien dijo que nos amaramos. Y fuimos todos a hacerle caso. ¿Quién nos obliga mis comensales? Nadie, por supuesto, sólo este amor, sólo este amor.

Y entre los dientes me queda el gusto de la estirpe y su piel gruesa imposible de cortar con cuchillo de mantequila; imposible de cortar con cualquier cosa. Y, mientras recojo la servilleta para limpiar los restos de esta solidaridad, recreo la imagen de la nostalgia de esta avidez: nos amamos como miserables perros callejeros, NOS AMAMOS COMO PERROS!

Sería más perversamente infame cerrar el encuentro prodigando el amor, así es que sólo diré que adoramos la devoración.

So don't make me say it

Entre tu voz confundida y la lluvia, no me dejan escuchar cariño. La una vacila con esa indescriptible capacidad de molestar, mientras que la otra es agradable, porque anula tu llanto, siempre doloroso, amor. Detesto tus ojos caídos, y esas pestañas que encubren la resignación. Tu pupila eternamente dilatada por las llagas. Tu respiración agitada, siempre al borde del desmayo, y nunca en el flanco del valor. Siento decirlo. Aunque claro, siento más que lo calles. Tú, no lo comprendes, es evidente. Y contaminas con tu voz cálida lo que debería ser el paraíso de un hielo ardiente. Por favor cielo, no más preguntas. Por favor, que ya la lluvia no me deja oír lo suficiente, ya mis pensamientos se han concadenado para que te vayas, ya mis manos inertes quieren apretar tu garganta, y los pensamientos otra vez, conspirando contra ti. ¿Qué acaso no ves? Afuera una gota mutila la única flor que ha nacido esta primavera, y el ciruelo quiere llorar, pero no tiene ímpetu. Se lo haz quitado tú, y tu vocecilla hastiada.¿Qué acaso no entiendes? No tenemos escapatoria. Yo acaricio tu barbilla, presionándola con fuerza, sea cosa que te muerdas la lengua, pero me duele tu barba en la piel... ¿Me crees amor? Qué más clara puedo ser: No hay salida. Terminaré de ver ---lo que a duras penas me haz permitido oír--- el programa de la T.V y recorreré tu espalda con mis dedos, cuando ya estés tendido. Luego saldré del motel barato y encenderé un cigarrillo. No quiero tener olor a ti. Y allí quedarás tumbado, con las lágrimas que nunca salen y tu cara de pena, que me hace morir, lindo. Y tu cara de pena que me hace morir.

Todo es Amorsh

El amor no es como lo pintan. Eso dicen en los programas de media tarde en los que las señoras, damas respetables, se tiran de las mechas con otras señoras, supuestamente, no tan respetables. Todo en el simpático estudio lleno de corazones y gracias a la insistente ayuda del carismático conductor de turno. Son infidelidades mediadas por la televisión, que a decir verdad, me dan igual.

- Es en serio, ya poh! déjame contarte: no me pongas esa cara, no, nada que ver con eso, no pasa nah. ÉL tiene una energía especial, por eso me cae bien, porque anda como todo el día contento, me sube el ánimo, caxai?

...

- Si ya te dije que no me gusta, es mi amigo, tiene como ojos de hermano, entiendes? Alma de amigo, eso es.

Me extraña araña que siendo mosca no me reconozca.- Es casado-. Cuando la mitad de la familia se pone en el cuerpo del hombre en cuestión es porque mi sacrosanta amiga está, digamos, embobada. Siempre se enoja conmigo por sugerirlo, y nunca lo reconoce, hasta que los daños están hechos. Una cantante des-cerebrada decía por ahí: "las mujeres dicen que el hombre casado sabe más bueno".

Soberana estupidez mediante, mi amiga, mi más estimada amiga; con quien compartí callejeos y asaltos al supermercado, junto a quien dejé estilar la última gota de fe que se esparcía en la nada, ella, la que predicaba versiones en coreano del amor en negación de sí mismo (el no-amor)... finalmente cayó. ¿Y qué me puede importar a mí que su nene sea casado, pelado y guatón? ¿A quién le interesa que jale cocaína? ¿Quién podrá creer que el muy miserable tiene una guagua de dos meses que posee su misma cara de idiota?

Mi querida Urcesina: la moral sólo se encuentra en el cielo, y ya recordarán ustedes que Juan Pablo II dijo que no existe(en las dimensiones metafísicas que se le atribuía, por supuesto). O en su defecto que era suuuuuuuper angoooosto. Así es que... ¿Por qué no bajar un poco más en la escalera de lo sórdido? recuerda que te espero en el descanso de lo decadente.

Yo le llevo la cola a la novia... Y que la muerte los separe!